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El mercado se devora a sí mismo, aunque es de digestión bastante lenta. Nosotros vinimos aquí a comprar para ser felices y de pronto todo se ha convertido en una complicación: ya no sabemos en qué pasillo está la loción de afeitar, volveremos a casa sin oler a macho deseable, conservando el aroma a fracaso y resignación con que nos despertamos… Pasaremos por diez corredores llenos de estanterías rebosantes de piezas que nos faltan y saldremos con la sensación de que nos vamos tan incompletos como llegamos. Nos han aguado la única fiesta que nos quedaba. Esperan mucho de nosotros. No es que no podamos comprarlo todo, con eso ya cuentan. Es que ni siquiera podemos desearlo todo. No da tiempo. ¿Se trata de que nos volvamos locos y acabemos comprando sin criterio, con la ilusión que nos hacía creer que al menos teníamos uno? Hay tantas opciones que han terminado provocando que no sepamos qué queremos; de ese modo todos podrán vender algo, aunque sea por azar. Son demasiados. Y yo ahora ya no sé si quiero ser feliz como el hombre del anuncio de colonia o si prefiero la seguridad del que lleva calcetines de nylon. ¿Saldré más satisfecho del pasillo 12?, he visto la cara de la gente del 3 y creedme, estaban radiantes. Si tengo que comprar crema solar como ellos lo haré, aunque no haya visto el sol en meses… nadie habló de que hiciera falta usar lo que compras. Lo tienes, lo eres.

Miradme a mí: yo antes era un rasurado perfecto, ahora soy un perfume agresivo. Entré aquí y puedo ser todo a la vez, llevo un día entero vagando entre posibilidades. Es difícil decidirse cuando la fortuna te sonríe desde mil envases.

Podría morir aquí, ser enterrado entre ellos, ir al cielo de los anuncios.

Sería la única forma de escapar.

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